Temo que Mao ya ve muy poco. Y quizá tampoco oye muy bien. Pero su olfato debe seguir siendo muy bueno, a juzgar por cómo olisquea cada árbol, cada poste, cada rueda de coche. Ocurre que el olfato es el primer sentido que entra en juego en los mamíferos. Y el último en desaparecer.
Quizá el mundo de Mao es ahora tan solo un mundo de infinitos olores que vienen y van. Una miríada de sensaciones olfativas que se activan y desactivan sin descanso.
Trato de imaginar cómo será ese mundo. Y entonces pienso en el tiempo.
¿Qué es el tiempo? Si no me lo preguntan lo se. Si me lo preguntan lo ignoro.
Eso es lo que decía respecto a la noción del tiempo el infausto obispo de Hipona, aquel amargado inventor de la parte más oscura del cristianismo.
A mí, en cambio, no me parece complicado definir el tiempo. Yo veo el tiempo simplemente como nuestra conciencia de que se producen cambios continuados e irreversibles en las cosas que nos rodean. Cambios que no se detienen. Cambios que no tienen vuelta atrás.
Pero, volviendo a Mao ¿siendo su mundo un mundo de olores que van y vuelven ¿tendrá mi querido amigo, o más bien hermano, cierta conciencia de que todo cambia a su alrededor de forma irreversible?
Yo creo que no. Yo creo que para Mao no hay nada que asemeje la noción del tiempo de los humanos. Su olfato le va llevando por un continuum de sensaciones que difícilmente puede dibujar una línea temporal.
Creo sinceramente que Mao vive en un mundo sin tiempo.
Sí. Mao solo vive en el presente. Un presente de incontables olores.
Tal vez por eso me mira siempre con serena calma, sobre todo cuando me pongo la gorra, cojo las llaves y me dispongo a salir a pasear con él por la dehesa, cuando todavía la mañana canicular es fresca en la sierra.
Mao vive solo el ahora. Tal vez por eso es feliz.

Un comentario en “Mao y el Tiempo.

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